L'Agneau chaste Franck Varjac La Diff�rence collection Minos

Prix éditeur 6.00 euros

Petit agneau, petit enfant, m�fie-toi des grands. Ils r�dent, te respirent, sentent ta peau se raffermir. L'eau est froide, tes muscles se r�tractent. Le sable est chaud, et nu, tu cours apr�s les vagues. Petite b�te, petit puceau, tu ne sais pas l'horreur des p�dophiles. Des pervers, que des pervers, sans amour � donner. Ils te matent, te d�visagent, et ce que tu prenais pour jeu devient calvaire. Ils en demandent, toujours plus. Ils t'appellent, passent te voir, te harc�lent. Et toi ? Chut ! Tu as trop peur dans ta salet� : il ne te sera plus jamais possible de conna�tre le bonheur.

Cette histoire, David, tu ne l'as pas connue. "Etre immat�riel aux pouvoirs immenses", tu as treize ans et rappelles souvent ces h�ros-ados m�rs avant l'�ge : "Je me fous des rires, du bonheur de chacun. C'est pour cela que je me sens si mal ce soir : il me semble que tout m'est devenu indiff�rent". N�anmoins, tu as cette chance : tes mains caressent Fabrice. Trente-deux ans, mari�, aux "veines bleues qui transparaissent sous la peau d'un adulte grand et fort", "abandonn� et vuln�rable". Par beau temps, pendant que la M�diterran�e des grandes vacances n'offre pas grand chose � faire, vous �tes partis vous balader en bateau. Tu te croirais dans Plein Soleil, de Ren� Cl�ment. Profiter de l'�t� tant que l'orage n'a pas grond�...

"Et si l'amour c'�tait des caresses attendues en vain, des soifs d'enfants que l'adulte tente d'assouvir tout au long de sa vie... Si ce n'�tait que cela ?"

Vous vous retrouvez le mercredi, dans les vestiaires du gymnase. Vous faites l'amour innocemment. L'interdit ? Vous auriez tort de vous y soumettre. Vous vous organisez, vous vous cachez, supportez l'attente : ne tr�buche que celui qui veut tomber. Sur ton agenda, t'aimerais rayer six jours sur sept. Apr�s mercredi ? Encore un mercredi.

La tension monte. Un mot, un regard, n'importe quoi a le pouvoir de vous faire basculer. Tu n'imagines pas la jalousie des gens "moraux", "sains", "normaux." Bien contents de ne pas croire en l'amour absolu, ils te flingueront : dure loi du r�el, les saints finissent toujours pas perdre la face. Alors, petit David, tu porteras � jamais la br�lure �ternelle de Fabrice le Soleil. La marque de celui qui te faisait dire "Chaque mercredi, je deviens dieu."

M�tamorphosant le trouble en objet pr�cieux, Frank Varjac livre un premier roman dangereux, sensible et magnifique. "Rien d'autre."

Ariel Kenig